tag:blogger.com,1999:blog-30493725588512435212024-03-13T17:52:19.801+01:00LOS PAISAJES ESCRITOSUnknownnoreply@blogger.comBlogger229125tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-17136135569932910092014-04-06T12:33:00.000+02:002014-04-06T12:33:10.747+02:00la calle eterna<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ScqOk89EnYE/U0EqetduE9I/AAAAAAAABoM/tqW_29UWYpI/s1600/_DSC4623+(800x532).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-ScqOk89EnYE/U0EqetduE9I/AAAAAAAABoM/tqW_29UWYpI/s1600/_DSC4623+(800x532).jpg" height="209" width="320" /></a></div>
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<br />
"Se quedaba un instante en el umbral, mirando hacia arriba, a derecha, a izquierda, como indeciso respecto al tiempo y la dirección que seguir. Por fin echaba a andar...<br />
¿A dónde iba? A pasear, a callejear por aquí y por allá, aparentemente sin rumbo fijo.<br />
Alto, grueso, con sombrero flexible, guantes amarillos... De vez en cuando se tenía la sorpresa de verlo parado, frente al escaparate de algún comercio de Vía Manzinni y de Vía Saraceno, mirando, atento, por encima del hombro de quien estaba delante".<br />
<br />
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Giorgio Bassani, <i>La novela de Ferrara</i>.</div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-6xkJhlcFCp0/U0EqgfiQ2BI/AAAAAAAABoU/aRVSLzDoEiY/s1600/_DSC4714+(800x532).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-6xkJhlcFCp0/U0EqgfiQ2BI/AAAAAAAABoU/aRVSLzDoEiY/s1600/_DSC4714+(800x532).jpg" height="222" width="320" /></a></div>
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Yo lo encontré, mirándome de frente, en la plaza del mercado, guardíán de bicicletas <br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-eJsylpx_2KI/U0Eqh3kc8LI/AAAAAAAABoc/H08QSsU7jKA/s1600/IMG_1706+(800x600).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-eJsylpx_2KI/U0Eqh3kc8LI/AAAAAAAABoc/H08QSsU7jKA/s1600/IMG_1706+(800x600).jpg" height="240" width="320" /></a></div>
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<br /><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-81948532817503717052014-03-15T22:27:00.001+01:002014-03-16T17:45:38.351+01:00evidencias<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-mRrTqqHQb48/UyTDgmkpqqI/AAAAAAAABn4/qW3XzHsw4I0/s1600/amado-x.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-mRrTqqHQb48/UyTDgmkpqqI/AAAAAAAABn4/qW3XzHsw4I0/s1600/amado-x.gif" height="320" width="168" /></a></div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-B0M7qZCYQBY/UyTDebgyvpI/AAAAAAAABnw/24nmm-mmr8U/s1600/amadax.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-B0M7qZCYQBY/UyTDebgyvpI/AAAAAAAABnw/24nmm-mmr8U/s1600/amadax.jpg" height="320" width="182" /></a></div>
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<br /></div>
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Es el regalo del amado a la amada. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Allí, en el templo profano, hoy parecen negar para quién fue construido.</div>
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Los relieves de sus naves no dicen lo mismo.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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(Templo Malatestiano. Rímini) </div>
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com2Rímini, Italia44.0570817 12.56460029999993843.9658077 12.403238799999938 44.148355699999996 12.725961799999938tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-52363831208721204132012-06-30T19:40:00.001+02:002012-06-30T19:45:01.404+02:00el guiño<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Cz6nHj-lK68/T-855pPna6I/AAAAAAAABjs/wnNjbZ3iFsI/s1600/venecia+mascaras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://2.bp.blogspot.com/-Cz6nHj-lK68/T-855pPna6I/AAAAAAAABjs/wnNjbZ3iFsI/s400/venecia+mascaras.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Fernando. Ni siquiera la tienda de máscaras donde Stanley Kubrick encargó las de Eye Wild Shut. Fue este escaparate que me hizo acordarme de tí. Al buscar las imágenes para la entrada anterior volví a verla. Tras leer tu comentario no he tenido más remedio que reconocer este recuerdo y este guiño mientras disparaba.<br />
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<br /><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-30569153999622872602012-06-28T21:28:00.003+02:002012-06-28T21:41:56.098+02:00piedra, papel...<br />
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-x7NsfTyqdD4/T-ywDO_NrWI/AAAAAAAABi4/wi3r9tz_KNs/s1600/venecia+c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-x7NsfTyqdD4/T-ywDO_NrWI/AAAAAAAABi4/wi3r9tz_KNs/s320/venecia+c.jpg" width="310" /></a></div>
<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-vlq2nC7sCKc/T-ywFLRRMZI/AAAAAAAABjA/p5RMcx4JD6o/s1600/venecia+a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-vlq2nC7sCKc/T-ywFLRRMZI/AAAAAAAABjA/p5RMcx4JD6o/s320/venecia+a.jpg" width="311" /></a></div>
<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-wGvGhDKQb0A/T-ywGymfnpI/AAAAAAAABjI/3j74VJ6kll8/s1600/venecia+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-wGvGhDKQb0A/T-ywGymfnpI/AAAAAAAABjI/3j74VJ6kll8/s320/venecia+2.jpg" width="310" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Este verano no hay Venecia posible. </div>
<div style="text-align: center;">
A diferencia de otros, no hay, tampoco, despedida con libros. </div>
<div style="text-align: center;">
Bien pensado, tampoco hubo desayuno con diamantes. </div>
<div style="text-align: center;">
Pero esto me daba un poco lo mismo: me han gustado más los papeles que los pedruscos.<br />
Ahora bien, tijeras, de momento, no habrá, más que nada porque aún no he aprendido a cortar el agua...<br />
y porque mi Venecia siempre ha sido sin tí.<br />
<br />
<br /></div>
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-27684801727250353572012-05-20T10:23:00.005+02:002012-05-20T11:15:29.685+02:00corazón<img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-apEyZTr3X_0/T7ivvBYSvHI/AAAAAAAABis/98tIBUJ5msg/s400/cielo%2B_DSC9581.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5744534547070106738" /><br /><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; ">El corazón de Navarra es Pamplona, y el corazón de Pamplona, su <i>cuarto de estar</i> ( corazón del hogar de cada uno) como los pamplonicas le llaman, es la Plaza del Castillo. Una novela de este nombre anticipa el mosaico que será años después, después de la guerra, <i>La Colmena</i> de Camilo José Cela. La novela (episodios subjetivos y marcada tendencia ideológica aparte) sitúa en la plaza el caleidoscopio de España en los días inemdiatamente anteriores al inicio de la Guerra Civil, los Sanfermines de 1936, en un dibujo excepcional.</p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: right; "><img src="http://4.bp.blogspot.com/-Ly-hhA3BnnY/T7ivurDvlOI/AAAAAAAABig/PPQlDmA7d14/s400/plaza%2B1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5744534541078336738" style="font-size: 100%; cursor: pointer; width: 266px; height: 400px; " /></p> <p class="MsoNormal" style="font-style: normal; ">Algunas de las cosas que se dicen en la novela se reproducen hoy en pala<span style="font-size: 100%; ">bras similares. Hace unas semanas, en uno de los tantos y encantadores bares de la ciudad pegué oreja al grupo de ya talluditos jugadores de mus que tenía al lado. Hacían, como hacemos tantos españoles, política de salón, tema dilecto en las tertulias de bar. Diseccionaban desde la sabiduría de los años el decaimiento de la moral. Y uno repuso -Oye, que aquí se quiere mucho al Moreno. -Sí sí, pero en fiestas, que está solo el resto del año.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; ">Bajo el manto del santo todas las </span><span style="font-size: 100%; ">pamplonas se estrechan, superponen, funden. Es el sueño de una semana de verano, tal vez. Sin embargo he visto la plaza con su esencia y sin castillo, como un atemporal diorama para forasteros. Y he sentido la eterna presencia de San Fermín en el corazón de su casa.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><img src="http://2.bp.blogspot.com/-rs9X8jNOgxo/T7ivuYreeDI/AAAAAAAABiU/L1QT5-t0_7U/s400/plaza%2Bpanoramica%2B_DSC9841.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5744534536144713778" style="font-size: 100%; cursor: pointer; width: 400px; height: 91px; " /></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 100%; "><i>"La plaza del Castillo, por puro atavismo climatológico, había regresado al mes de noviembre. Las tormentas trajeron el temporal y el Cantábrico, tan cercano y amigote, salpicó la costa con una helada energía de invierno que en definitiva pagaban los futuros espectadores de la corrida del Comercio. Escasamente húmeda, aparatosamente fría y unánimemente desapacible, la plaza del Castillo ofrecía a los habitantes de Pamplona la grata delicia de sus antiguos y nobles cafés, la calurosa urgencia de sus bares más recientes, la térmica tertulia de los casinos. </i></span></p><p class="MsoNormal"><i>... Leía en la plaza la historia de su tierra... pensaba que si con arreglo a una excelente definición, hombre culto no es aquel que mucho sabe de muchas cosas, sino más bien el que ha encontrado, para sí y para los suyos, un haz de soluciones a los terminantes y eternos problemas de la existencia, la plaza del Castillo era un aula clara de cultura, una viva lección de humanismo". </i></p><p class="MsoNormal"><i><br /></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;">Rafael García Serrano, <i>La plaza del castillo</i></p><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-49500231590791761402012-03-26T22:38:00.009+02:002012-03-26T23:19:45.237+02:00las calles de tabucchi<a href="http://3.bp.blogspot.com/-6Vj9T-XPC5I/T3DVwV6TtSI/AAAAAAAABh8/rO3xHXeJB60/s1600/BARRIO%2BALTO%2BIMG_1068%2B%25289%2529.JPG" style="font-style: normal; text-align: right; "><img src="http://3.bp.blogspot.com/-6Vj9T-XPC5I/T3DVwV6TtSI/AAAAAAAABh8/rO3xHXeJB60/s400/BARRIO%2BALTO%2BIMG_1068%2B%25289%2529.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724310152880043298" style="cursor: pointer; width: 300px; height: 400px; " /></a><br /><div style="font-style: normal; text-align: right; "><div style="text-align: center; "><span><br /></span></div><div style="text-align: center; "><span><br /></span></div><div style="text-align: center; "><span>"<i>Escriba un artículo sobre el alma, todos lo necesitamos</i>". </span></div><div style="text-align: left; "><span><br /></span></div><div><span>Antonio Tabucchi,<i> Sostiene Pereira: una declaración</i></span></div></div><div style="font-style: normal; text-align: right; "><br /></div><div style="font-style: normal; text-align: right; "><img src="http://1.bp.blogspot.com/-L-0cAxiaCYU/T3DVwqDQZ6I/AAAAAAAABiE/3cIJizdnLqw/s400/TRINDADE%2BIMG_1090%2B%25286%2529.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724310158286284706" style="font-size: 100%; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></div><div style="font-style: normal; "><br /><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-hpPmYa0QKbQ/T3DVwFpZWaI/AAAAAAAABhs/jkDHOl-r5cQ/s400/BARRIO%2BALTO%2BIMG_1068%2B%25282%2529.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724310148514142626" /><br /><br /></div><div style="font-style: normal; "><br /></div><div style="font-style: normal; "><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-vast2yrSNXg/T3DVvmKKVFI/AAAAAAAABhk/ONXSoFI_fbE/s400/barrio%2Balto%2BIMG_0834%2B%25285%2529.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724310140061635666" /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div>Estas calles del Barrio Alto tienen tan arraigada la prensa que hasta alguna lleva nombre de periódico. <span style="font-size: 100%; ">No han debido cambiar mucho, aunque la palabra república en aquellas fechas no se prodigaba por las paredes. </span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Son las que pateó Pereira, </span><span style="font-size: 100%; ">con la columna cultural medio escondida, sin llegar a doblarla, porque </span><span style="font-size: 100%; ">Pereira cumplió finalmente con lo que le pedía el doctor Cardoso: </span><span style="font-size: 100%; text-align: center; ">"</span><i style="font-size: 100%; text-align: center; ">Escriba un artículo sobre el alma, todos lo necesitamos</i><span style="font-size: 100%; text-align: center; ">". </span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div><span style="font-size: 100%; ">Estas calles de Pereira antes las caminó Pessoa, luego las ha recorrido Tabucchi, casi hasta ayer mismo. </span></div></div><div style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="font-style: normal; "><br /></div><div style="font-style: normal; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-19082387622004850642012-03-19T09:53:00.001+01:002012-03-19T16:48:37.701+01:00¡viva la Pepa!<a href="http://2.bp.blogspot.com/-68XRlgkeXo0/T2dP19-5uTI/AAAAAAAABhM/Jnsi0Pql3jE/s1600/cadiz2.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-68XRlgkeXo0/T2dP19-5uTI/AAAAAAAABhM/Jnsi0Pql3jE/s400/cadiz2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721629640187558194" /></a><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-M_XLth3UStg/T2dP1Vz_k-I/AAAAAAAABhA/UPjoDrcq_Mg/s1600/cadiz1.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-M_XLth3UStg/T2dP1Vz_k-I/AAAAAAAABhA/UPjoDrcq_Mg/s400/cadiz1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721629629404386274" /></a></div><div><span><br /></span></div><span><div style="text-align: justify;"><span>Viva la Pepa acabó siendo una lectura maliciosa de la alegría que trajo la Constitución de 1812: el todo vale, la irresponsabilidad, la desidia, el desint</span><span>erés y el aquí me las den todas. Los españoles, que ciertamente somos dados a la fiesta y a las efusiones públicas, esta vez tuvieron una buena excusa. La española le plantó cara al francés; así que Pepa de Cádiz le habló de tú a Pepe Botella y le partió la constitucional bayoneta, aunque ahí el hermano mantuviera presos al rey cesante y al rey aspirante.</span></div></span><div><span><br /></span><div><img src="http://1.bp.blogspot.com/-C7XbTVIVYm4/T2dRc4U0ToI/AAAAAAAABhY/HJg6YvcfvGU/s400/BAYONA1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5721631408195391106" style="cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " /><div><span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span>Pero eso dio lo mismo. Luego vendrían días de vivas sin argumento, y también penas hijas de su defensa. Tuvo que pasar mucho tiempo para que el trágala acabase en buena digestión y le quedasen borradas a la Pepa sus tres primeras palabras. </span></div><div style="text-align: justify;"><span><br /></span></div><div><span>Hoy tenía previsto estar en Cádiz, no ha podido ser. </span></div><div><span><br /></span></div><div><span><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="line-height: 19px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span></span></span></div><span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; ">"Art. 6. El amor de la Patria es una de las principales obligaciones de todos los españoles y, asimismo, el ser justos y benéficos". </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; ">Constitución española de 1812, </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; ">promulgada por las Cortes Generales de España </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; ">el 19 de marzo de 1812 en Cádiz</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div></span></span><div style="text-align: center;"><span style="line-height: 19px; text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(255, 255, 255); "><span> </span></span></div></div></div><div><span><br /></span></div><div><span><br /></span></div><div><span><br /></span></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-59834040868773530032012-02-16T20:32:00.006+01:002012-02-16T21:24:22.254+01:00dije malos escritores...<a href="http://3.bp.blogspot.com/-LUwLQud6v3Y/Tz1kB7LMuWI/AAAAAAAABg0/NRL-qcWf_ic/s1600/aranjuez.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-LUwLQud6v3Y/Tz1kB7LMuWI/AAAAAAAABg0/NRL-qcWf_ic/s400/aranjuez.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5709829886802966882" /></a><br /><div><br /></div>Hace unas cuantas entradas hablaba de los malos escritores a propósito de unas líneas sobre (no iba por él, por supuesto) Ruano , aquel que sedujo a Venecia.<div><br /><div>El tema de escribir ha llegado a tal punto que se ha convertido en un artículo de consumo más. No se trata de la calidad de lo que se escribe, se trata de escribir más. De cuando se olvida el valor de una frase bien dicha, de cuando se olvida el valor de un trabajo que el pudor impide mostrar hasta que esté bien pulido, rematado, y aun a sabiendas de que algún ángulo ha quedado por limar. Escribir por escribir, porque las palabras van al peso y la sopa gusta con muchas letras, aunque no tenga sustancia el caldo y se sirva a ritmo de churros. </div><div><br /></div><div>Ya lo decía el austero Fernando Aramburu, el que deja pasar entre libro y libro mucho tiempo, porque sabe sin saberlo que el poso de sus libros no lo borran los años. Mejor saborear que devorar. Y siempre, siempre, por si hay duda, primero leer, mucho leer, luego escribir, no importa cuanto. Baudelaire sólo con el Albatros tuvo suficiente para pasar a la posteridad de las letras y de la modernidad. </div><div><br /></div><div>Los fuegos con limón del Aramburu que Victoria me descubrió se convirtieron en serios juegos con fuego, donde los limones acabaron siendo naranjas dulciamargas. Porque como se dice en la presentación del libro </div><div><br /></div><div><blockquote></blockquote><blockquote></blockquote>"<i>comprenderá que nada importa tanto como una página bien escrita y que el viejo sueño de hacer arte de la vida, y vida del arte, siempre termina malparado ante la terca torpeza de la miseria cotidiana</i>". </div><div><span style="text-align: right; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Fernando Aramburu, </span><i style="text-align: right; ">Fuegos con limón</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>El paisaje de fondo, como tantas veces, Aranjuez.</div><div><div style="text-align: right;"><br /></div><div><br /></div></div></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-87251495389376449152012-02-10T20:50:00.015+01:002012-02-10T21:55:56.387+01:00vaga felicidad<img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-7trzmVnQJTk/TzWAjTsUXII/AAAAAAAABgo/F6AUKdo0zWo/s400/_DSC0647.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707609446831905922" /><br /><br /><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 266px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-LPLVcKgfyRQ/TzWAjP2BznI/AAAAAAAABgc/NBO-irk-zwM/s400/_DSC0603.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707609445798891122" /><div><br /><img src="http://2.bp.blogspot.com/-c17e9I3StyU/TzWAhamhgzI/AAAAAAAABf4/o8jk8nzCxPQ/s400/_DSC0530.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707609414326911794" style="background-color: rgb(255, 255, 255); font-family: 'Times New Roman', Times, serif; text-align: justify; text-indent: 30px; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " /></div><div><br /></div><div><img src="http://1.bp.blogspot.com/-oNibzIDQgRc/TzWAh0dCx4I/AAAAAAAABgE/8u0aq8NT6zA/s400/_DSC0542.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707609421266470786" style="background-color: rgb(255, 255, 255); font-family: 'Times New Roman', Times, serif; text-align: justify; text-indent: 30px; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " /><span style="font-family: 'Times New Roman', Times, serif; text-align: justify; text-indent: 30px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></span><div><div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De Pontevedra a San Andrés de Louza y a la quinta del Tejo, es una jornada recreativa más bien que un viaje. Atravesé la ría en una lancha alquilada en Pontevedra: desembarqué en la opuesta orilla, y me resolví a andar a pie cosa de un cuarto de legua por la comarca más pintoresca que soñarse puede. Desde la playa, cuya arena finísima y plateada conserva la huella del pie, y que rodean grandes matas de aloes en flor, hasta los senderos cuajados de madreselva y los campos de maíz que susurraban al soplo del viento, todo me pareció un oasis, y mi espíritu se inundó de esa vaga felicidad que en la juventud nace de la excitación de los sentidos y de una especie de presentimiento inexplicable, nuncio del porvenir: presentimiento que sin augurarnos sucesos felices, nos alboroza como si en efecto hubiesen de serlo.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: right;">Emilia Pardo Bazán, <i>Una cristiana</i><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-IrRBa20k-Cc/TzWAiVeDhOI/AAAAAAAABgU/rQzhuBWrcZ8/s1600/_DSC0546.JPG" style="background-color: rgb(255, 255, 255); "><img src="http://4.bp.blogspot.com/-IrRBa20k-Cc/TzWAiVeDhOI/AAAAAAAABgU/rQzhuBWrcZ8/s400/_DSC0546.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5707609430129083618" style="cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " /></a></p><p class="MsoNormal"><br /></p></div><div><br /></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-62821377915784999792012-02-05T10:58:00.000+01:002012-02-05T10:58:28.595+01:00escrito en el paisaje (ii) idiomas¿cómo se dice cerveza en griego?<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /><div><br /></div><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-d8Ce5QA02so/TyhVlONvKLI/AAAAAAAABfs/2PBz99RH__o/s400/_DSC3965.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5703903026023966898" /></div><div><br /></div><div>la adivinanza es difícil, la respuesta imprevisible, el chiste... </div></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-46375094100897642232012-01-25T00:40:00.000+01:002012-01-25T10:07:28.246+01:00la paciencia<div><br /></div><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/-JKOq5p1GjXs/Tv7XiasAh4I/AAAAAAAABew/SlfQPNZEL2M/s1600/sagunto%2B3.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-JKOq5p1GjXs/Tv7XiasAh4I/AAAAAAAABew/SlfQPNZEL2M/s400/sagunto%2B3.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5692223965322315650" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Tenía un asunto pendiente con ese castillo que apunta su proa a la costa y se atreve a desafiar al mar, tal vez porque las aguas asusten e intimiden menos desde esa altura en que parecen llanuras de estaño. Aunque después de tantos siglos allí encaramado lo más probable es que haya terminado entablando amistad con la roca y el horizonte, harto de tanto asedio, sed y viento, de que tanto hijo de ibero y romano, moro o cristiano le recorran las venas, antes de que franceses de tantas generaciones vengan a patearle las tripas. Tenía que rendir mis honores a este desgastado santo Job que hoy en su atalaya chumbera no está sino a verlas y verlos venir, restauradores, curiosos o turistas bienintencionados, lo que es una al fin y al cabo, por mucho que piense que visitar al enfermo es una obra de caridad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><img src="http://3.bp.blogspot.com/-ngPHR9Gj7zc/Tv7XtxbnhzI/AAAAAAAABe8/NgWOEeAMG70/s400/sagunto%2B2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5692224160406144818" style="text-align: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 266px; " /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><img src="http://4.bp.blogspot.com/-cHq_LiEjajw/Tv7XuCQDZzI/AAAAAAAABfE/xeGayE0yO-I/s400/sagunto%2B1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5692224164921042738" style="text-align: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 91px; " /></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-61082060420105494582012-01-15T19:00:00.001+01:002012-01-15T19:01:34.791+01:00... y el principio del fin<img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-O5Tvy_fndpk/TxMTDGYbU9I/AAAAAAAABfg/zFXgHCrAVa8/s400/acropolis.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697918897527411666" /><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Me gusta menos que el de Arquímedes o el de Pascal, en los que al menos algo flota o se desplaza ante tamaña presión, pero no desaparece ni se hunde. El principio del fin no es tan frío, pero sí más lapidario y solemne, vamos, lo que diferencia la física de la metafísica. Tan serio que nadie osa decir que el principio del fin es la efe, porque con estos principios del fin, a los que no se les ve el cómo del final, no/se/bromea.</div><div><br /><div><br /></div><div><br /><div><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-MhP9ahdfOdM/TxMS-Eo04CI/AAAAAAAABfU/yll-y6ELEmc/s400/atenas.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697918811159978018" /></div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-43126310327631655622011-12-31T09:50:00.011+01:002011-12-31T10:15:44.365+01:00lo que queda del año<div><span><br /><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-GtLumavpMEE/Tv7OsD4AbeI/AAAAAAAABek/Em8zxXCaplY/s400/medieval.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5692214235392667106" /><br /><br /><br /><br /><br />Inevitable en el último de los trescientos sesenta y cinco días. Así hice uno de los tránsitos tiempo ha, una noche como ésta, con la música de The Doors y los fuegos artificiales de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=wRwwUZLV-IE&feature=related">Apocalipsis Now</a>.</span></div><div><span><br /></span></div><div><span><br /></span></div><div><span><span span=""></span></span></div><div><br /></div><div><span><i><span style="text-align: -webkit-auto; background-color: rgb(255, 255, 255); "><div>This is the end, beautiful friend </div><div>This is the end, my only friend </div><div>The end of our elaborate plans </div><div>The end of everything that stands </div><div>The end </div><div><br /></div><div>No safety or surprise </div><div>The end </div><div>I'll never look into your eyes again </div><div><br /></div><div>Can you picture what will be </div><div>So limitless and free </div><div>Desperately in need of some stranger's hand </div><div>In a desperate land </div><div><br /></div><div>Lost in a Roman wilderness of pain </div><div>And all the children are insane </div><div>All the children are insane </div><div>Waiting for the summer rain </div><div>There's danger on the edge of town </div><div>Ride the King's highway </div><div>Weird scenes inside the gold mine </div><div>Ride the highway West, baby </div><div><br /></div><div>Ride the snake </div><div>Ride the snake </div><div>To the lake </div><div>To the lake </div><div><br /></div><div>The ancient lake, baby </div><div>The snake is long </div><div>Seven miles </div><div>Ride the snake </div><div><br /></div><div>He's old </div><div>And his skin is cold </div><div>The West is the best </div><div>The West is the best </div><div>Get here and we'll do the rest </div><div><br /></div><div>The blue bus is calling us </div><div>The blue bus is calling us </div><div>Driver, where are you taking us? </div><div><br /></div><div>The killer awoke before dawn </div><div>He put his boots on </div><div>He took a face from the ancient gallery </div><div>And he walked on down the hall </div><div><br /></div><div>He went into the room where his sister lived </div><div>And then he paid a visit to his brother </div><div>And then he walked on down the hall </div><div>And he came to a door </div><div>And he looked inside </div><div>Father </div><div>Yes son? </div><div>I want to kill you </div><div>Mother, I want to. . . </div><div><br /></div><div>C'mon baby, take a chance with us </div><div>C'mon baby, take a chance with us </div><div>C'mon baby, take a chance with us </div><div>And meet me at the back of the blue bus </div><div><br /></div><div>This is the end, beautiful friend </div><div>This is the end, my only friend </div><div>The end </div><div><br /></div><div>It hurts to set you free </div><div>But you'll never follow me </div><div><br /></div><div>The end of laughter and soft lies </div><div>The end of nights we tried to die </div><div><br /></div><div>This is the end.</div><div><br /></div></span></i></span></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-11336099433460287562011-11-25T11:31:00.002+01:002011-11-25T11:33:08.000+01:00los ojos de un castellano<blockquote></blockquote><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><div><img src="http://3.bp.blogspot.com/-JoovEZ0UAKo/Ts9sQ6VOteI/AAAAAAAABeI/bsPQoeutu9Q/s400/bcn2%2B.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5678876692929492450" style="cursor: pointer; width: 400px; height: 258px; " /></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><blockquote></blockquote>No había Example, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni Senyor Esteve, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni posada del Senyor Parellada, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni prodigios entre expos, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni ruiseñores entre gatos de cuatro en cuatro, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni Barça, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni señoritas en la calle Avignon, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni colón de piedra, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni hotel Colón, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni conde borbón, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni ramblas alicatadas, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni olimpiadas, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni Gaudí,</span></div><div><span class="Apple-style-span">ni rumba, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni maquinavajas, </span></div><div><span class="Apple-style-span">ni tres-plazas de toros-tres,</span></div><div><span class="Apple-style-span">ni Marsé.</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><img src="http://3.bp.blogspot.com/-IUmuVW3zhAQ/Ts9sREopFnI/AAAAAAAABec/b8VoOP0gf1w/s400/BCN%2B3.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5678876695695267442" style="cursor: pointer; width: 282px; height: 400px; " /></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span">Y aun así.</span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><br /></span></div><div><img src="http://2.bp.blogspot.com/-o2w5snwfj2I/Ts9sQy8xShI/AAAAAAAABeA/Hj-J2RfyXjE/s400/bcn%2B1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5678876690947852818" style="cursor: pointer; width: 400px; height: 282px; " /></div><div><i><span class="Apple-style-span"><br /></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span"><br /></span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span">"No se descuidaron de darse priesa, de modo que llegaron a Barcelona poco antes de que el sol se pusiese. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span">Admiróles el hermoso sitio de la ciudad, y la estimaron por flor de las bellas ciudades del mundo, honra de España, temor y espanto de los circunvecinos y apartados enemigos, regalo y delicia de sus moradores, amparo de los extranjeros, escuela de la caballería, ejemplo de lealtad y satisfacción de todo aquello que de una grande y famosa, rica y bien fundada ciudad puede pedir un discreto y curioso deseo". </span></i></div><div><i><span class="Apple-style-span"><br /></span></i></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span">Miguel de Cervantes,<i> Las dos doncellas</i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><i><br /></i></span></div><div> </div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-57790431332493925352011-10-31T23:47:00.004+01:002011-11-01T09:09:01.843+01:00luna de noche de ánimas<div align="center"></div><br /><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><br /><div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-dMkjYn3uMIs/Tq-oHmomvvI/AAAAAAAABd0/QGGHu6fi7Mo/s1600/LUNA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669935304466153202" style="WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-dMkjYn3uMIs/Tq-oHmomvvI/AAAAAAAABd0/QGGHu6fi7Mo/s400/LUNA.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center"></div></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>Todo está escrito</strong></span></div><br /><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><br /><div align="center"></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-88832450108085202502011-09-29T19:41:00.006+02:002011-09-29T21:13:03.965+02:00los malos escritores<div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><br /><div>"Regresé a Venecia y fui al hotel en una de esas prodigiosas góndolas, cuya belleza no han logrado desacreditar ni siquiera la conjunción y conjuración de todos los malos escritores del mundo entero.</div><br /><div></div><br /><div>Canal Piccolo y Canal Grande, Canal della Giudecca y de San Marcos, perfiles de la isla San Giorgio Maggiore y pequeños canales de nombres perdidos... canales, puentes y callecitas, palacios y aguas muertas, canciones adormitadas en las noches tibias y humedad, ¡qué difícil me era deciros adiós!"</div><br /><div></div><br /><br /><div align="right">César González-Ruano, <em>Memorias: mi medio siglo se confiesa a medias</em><br /><br /></div><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-MBNz5uDaoak/ToTCjJY9_NI/AAAAAAAABds/rAds4O6V7PE/s1600/CASTELLO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5657860940956040402" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-MBNz5uDaoak/ToTCjJY9_NI/AAAAAAAABds/rAds4O6V7PE/s400/CASTELLO.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><p></p><br /><p></p><br /><div align="right">Esos malos escritores o narradores tuvieron la culpa de que antes de que viese Venecia por primera vez no me acompañase una gran ilusión. La golosina de Florencia que llegaría días después absorbía mis deseos. A ellos se lo debo agradecer, no hubo decepción alguna ante un lugar que ya creía conocer por tan contado y enseñado, aparente víctima del tópico. Quedé atrapada, incluso temiendo compartir el juicio unánime de admiración que los estudiantes que éramos entonces confundíamos con la vulgaridad. </div><br /><br /><br /><div align="right"><br /><br /></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="left">Desde entonces sólo recuerdo haber escuchado a una persona hablar mal de Venecia. Ha sido en Marco Polo, mientras facturábamos, a la vuelta de la última estancia.<br /></div><br /><div align="justify">-Hijo, te ha gustado Venecia ¿verdad?</div><br /><div align="justify">-No.</div><br /><div align="justify">-Habíamos preparado el viaje para tí...</div><br /><div align="justify">-Bah, bah. He acabado harto de tanto andar y subir y bajar escaleras.</div><br /><br /><div align="right"></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-72611550396015992362011-09-04T11:04:00.009+02:002011-09-04T11:52:15.054+02:00luz de madre
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<br /><div align="justify">La conciencia de pertenecer a una cultura, a una tradición, cara a cara con nuestros ancestros. Como en aquella película, <em>Mediterráneo,</em> "un mismo mar, todos hermanos". Hijos de la madre que nos dio a luz y la luz , que nos empeñamos en olvidar aunque en ello nos vaya la identidad. </div>
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<br /><div align="justify"></div>
<br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-YDn0u929JKI/TmNJq71bHVI/AAAAAAAABdk/iTIegrBt8Fk/s1600/poseidon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5648439359617834322" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-YDn0u929JKI/TmNJq71bHVI/AAAAAAAABdk/iTIegrBt8Fk/s400/poseidon.jpg" border="0" /></a>
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<br /><div align="justify">"Dos semanas en el mar y parece como si un telón hubiera caído sobre el pasado reciente. Grecia se ha incorporado a la fuente de la experiencia. Algo me ha ocurrido allí, pero ahora no me es posible expresar con claridad qué ha sido (...) Grecia se desvanece con rapidez; está muriendo ante mis ojos. Lo último que ha desaparecido es la luz, la luz sobre las colinas, esa luz que nunca antes había visto y que tal vez no sería capaz de imaginar de no haberla visto con mis propios ojos. ¡La luz increíble del Ática! Si no retuviera más que su recuerdo ya sería bastante. Esa luz, para mí, representa la culminación de mis propios deseos y experiencias. He visto en ella la llama de mi propia vida, consumiéndose en la llama del mundo. Todo parecía quemarse hasta la ceniza, y la misma ceniza se ha esparcido y dispersado por los aires. No veo qué más que esta experiencia pueden ofrecer otros países y otros paisajes. No sólo te sientes integrado armónicamente con la vida, sino que <em>caes en el silencio</em>". </div>
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<br /><div align="right">Henry Miller, <em>Cartas a Anaïs Nin</em></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-20356283316003361602011-08-24T09:36:00.001+02:002011-08-25T09:39:29.749+02:00magia imaginada
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<br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/-OcyIUcvJ_Co/TlX6tV6ZgiI/AAAAAAAABdc/f91DPfgSAWM/s1600/giudecca1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644693364861927970" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 90px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-OcyIUcvJ_Co/TlX6tV6ZgiI/AAAAAAAABdc/f91DPfgSAWM/s400/giudecca1.jpg" border="0" /></a>
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<br /><div>Sentirse como Corto Maltés, avistando la Giudecca a babor, antes de adentrarse en la aventura del laberinto de puentes y espejos, en la aventura de la laguna del alma.
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<br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-EdiXTiHR20U/TlX5_PXILlI/AAAAAAAABdM/ngZbcXgRJLQ/s1600/g%2B3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644692572829396562" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-EdiXTiHR20U/TlX5_PXILlI/AAAAAAAABdM/ngZbcXgRJLQ/s400/g%2B3.jpg" border="0" /></a>
<br /></div>
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<br /><div>"No es la primera vez que vengo a Venecia. Es ya la tercera. Estoy aquí por un apuesta. (...) Yo busco una esmeralda antigua, mágica.
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<br /><div>-¿Mágica? ¿Usted cree en la magia? Ah, Corto, la auténtica magia es el amor y la armonía. ¿Pero qué amor y qué armonía? El amor a la belleza eterna y la armonía que abraza al Universo. Cuanto más grande y profunda es un alma más tiempo necesita para conocerse. Conseguir conocerse sin la sombra de una duda es más importante que toda la magia". </div>
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<br /><p align="right"><a href="http://3.bp.blogspot.com/--b5Q8QKeOUg/TlX5-pKJ_qI/AAAAAAAABdE/uL8fSwwbmfQ/s1600/g%2B4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644692562574442146" style="WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/--b5Q8QKeOUg/TlX5-pKJ_qI/AAAAAAAABdE/uL8fSwwbmfQ/s400/g%2B4.jpg" border="0" /></a></p>
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<br /><div>"En Venecia hay tres lugares mágicos y secretos: cuando los venecianos se cansan de las autoridades, van a esos lugares secretos y, tras abrir las puertas al fondo de esos patios, se van para siempre hacia países maravillosos y hacia otras historias".</div>
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<br /><div align="right">Hugo Pratt, <em>Fábula de Venecia</em></div>
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<br /><p align="right"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-hvoFFl-pK6I/TlX5_s4lzUI/AAAAAAAABdU/QeAb13ExCH0/s1600/g%2B2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644692580754378050" style="WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-hvoFFl-pK6I/TlX5_s4lzUI/AAAAAAAABdU/QeAb13ExCH0/s400/g%2B2.jpg" border="0" /></a></p>
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<br /><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-39497386581437680892011-07-31T20:59:00.005+02:002011-08-07T20:56:17.553+02:00fuera de mapa (XIII) Luis Eduardo Aute<a href="http://1.bp.blogspot.com/-Z421xAxSgBE/TjWmgD7hU-I/AAAAAAAABc8/iGAfgEtbFS4/s1600/GIJON%2B2.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5635593578465022946" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-Z421xAxSgBE/TjWmgD7hU-I/AAAAAAAABc8/iGAfgEtbFS4/s400/GIJON%2B2.jpg" /></a><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/-KW0lfXIcjWM/TjWmgDk-dEI/AAAAAAAABc0/6pzI9vfSyNg/s1600/GIJON.jpg"></a><br /><br /><br /><div align="center">"El mar es más que un paisaje,</div><br /><div align="center">también es un sentimiento,</div><br /><div align="center">es un corazón que late</div><br /><div align="center">negándose a seguir muerto;</div><br /><div align="center">no rinde más obediencia</div><br /><div align="center">que la que exigen los vientos,</div><br /><div align="center">no lo sujetan cadenas</div><br /><div align="center">ni se detiene ante el fuego".<br /></div><br /><br /><div align="right"></div><br /><div align="right"><br />Luis Eduardo Aute, <em>A por el mar</em><br /><br /></div><br /><br /><br /><div></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-87491794262010476502011-07-20T00:04:00.001+02:002011-07-20T21:14:20.261+02:00el loro<div></div><br /><div align="justify">Hay loros que han hecho nombre, loros inmortales: el lorito real, el loro que provoca la viudez de Fermina Daza (cuenta García Márquez) y este loro Ravachol. </div><br /><div align="justify">Me dice una amiga que el hijo de Torrente Ballester le confirmó que el loro de "La Saga fuga de JB" era una "resurrección" del famoso loro de Pontevedra, a cuyo entierro en 1913 acudió media ciudad, hoy verdadero rey del entroido. Ambos loros al servicio de su amo farmacéutico, ambos porteros de botica. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-_tBhCm9dLNQ/Ticna0cO4SI/AAAAAAAABcs/q18P-7_UCMs/s1600/LORO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631513200757236002" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-_tBhCm9dLNQ/Ticna0cO4SI/AAAAAAAABcs/q18P-7_UCMs/s400/LORO.jpg" border="0" /></a></div><br /><p><br /><p>"Don Perfecto Reboiras era propietario de un loro y de una botica (...) La botica había sido fundada en 1849, y, entonces, el loro ya estaba allí y era ya viejo. Sobre la ancianidad del loro corrían varias leyendas. El loro, a veces, sobre todo en las noches oscuras del estío, dejaba escapar frases en gallego medieval, frases guerreras de aliento, órdenes de ataque y de defensa; otras veces se dirigía a personas desconocidas u olvidadas: las llamaba por su nombre y les preguntaba por su salud y por su fortuna. Se decía que la inmensa memoria del loro de Reboiras había almacenado los recuerdos de la ciudad desde su fundación (...) Se decía también que el loro de Clotilde Barallobre, que hablaba en latín y al que llamaba su dueña Obispo no era más que una copia sin valor, verdadero <em>pastiche</em> del de Reboiras. El cual se columpiaba en su percha junto a la jamba de la puerta los días de sol, o en su rincón de la tienda los de lluvia, y avisaba a su amo: "Perfecto, tienes clientes", o bien, cuando a las chicas del Pasaje de la Violada les tocaba inyectarse su Neosalvarsán primaveral, gritaba: "Perfecto, las putas", y si hacía sol, decía chicoleos, y, si viento, las insultaba".<br /><br /><br /><div align="right">Gonzalo Torrente Ballester, <em>La saga-fuga de J. B.</em></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-47783574756648320092011-06-18T09:27:00.005+02:002011-06-18T09:49:58.893+02:00el lenguaje de las piedras<div><br /><br /><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/-xzD3e86Jcn8/TfxT1qpoJmI/AAAAAAAABcM/CDmntcPsgvE/s1600/FL%2B2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619458616498595426" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 258px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-xzD3e86Jcn8/TfxT1qpoJmI/AAAAAAAABcM/CDmntcPsgvE/s400/FL%2B2.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div align="justify">Hay algo del sueño de la muerte y de la tierra de nadie en las percepciones de la ciudad; entre lo ausente y lo etéreo, como si la sustancia de Florencia quedase borrada por el impacto de lo que entra por los ojos y apenas pudiese hallar un refugio en los olores o en los sonidos que no son. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/-qCfrF9Hr4vQ/TfxT2O4WJwI/AAAAAAAABcc/YlnItqvHWhQ/s1600/FL%2B4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619458626224006914" style="WIDTH: 270px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-qCfrF9Hr4vQ/TfxT2O4WJwI/AAAAAAAABcc/YlnItqvHWhQ/s400/FL%2B4.jpg" border="0" /></a></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><em>"Pasé todo el día de ayer sumido en una especie de preocupación sombría e histórica... Al salir de San Lorenzo, vagabundeé sin rumbo por las calles; observaba, en mi emoción muda y profunda (con los ojos muy abiertos y sin poder hablar), esos palacios contruidos hacia 1300 por mercaderes de Florencia: son fortalezas. (...)</em></div><br /><div><em>Me sentía feliz por no conocer a nadie y por no temer verme obligado a hablar. Esta arquitectura de la Edad Media se ha apropiado de toda mi alma: creo vivir con Dante. Hoy no me han asaltado ni diez pensamientos que no haya podido traducir con un verso de ese gran hombre. (...)</em></div><br /><div><em>¡Qué bien se ve, debido a la forma sólida de estos palacios construidos con enormes bloques de piedra que han conservado sin tallar el lado que da a la calle, que a menudo el peligro ha circulado por esas calles! Es la ausencia de peligro en las calles lo que nos hace tan pequeños".</em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><em></em></div><br /><div align="right">Sthendal<em>, El síndrome del viajero. Diario de Florencia.</em></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-yc_77HoATKI/TfxT1xqSSaI/AAAAAAAABcU/Zw2KMX2e-aE/s1600/FL%2B3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619458618380405154" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 305px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-yc_77HoATKI/TfxT1xqSSaI/AAAAAAAABcU/Zw2KMX2e-aE/s400/FL%2B3.jpg" border="0" /></a></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/-qCfrF9Hr4vQ/TfxT2O4WJwI/AAAAAAAABcc/YlnItqvHWhQ/s1600/FL%2B4.jpg"></a></div><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-pYYep_BpRV8/TfxT1Wp8ZOI/AAAAAAAABcE/5EyYiv1c5ao/s1600/FL%2B1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619458611131213026" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 278px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-pYYep_BpRV8/TfxT1Wp8ZOI/AAAAAAAABcE/5EyYiv1c5ao/s400/FL%2B1.jpg" border="0" /></a></div><br /><div><a href="http://1.bp.blogspot.com/-qCfrF9Hr4vQ/TfxT2O4WJwI/AAAAAAAABcc/YlnItqvHWhQ/s1600/FL%2B4.jpg"></a></div><br /><div></div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-20601662284188416992011-06-05T19:01:00.000+02:002011-06-05T19:16:04.031+02:00príncipe<a href="http://4.bp.blogspot.com/-lUu0taMnzaM/Teu3uxmnM2I/AAAAAAAABb0/h8s61eNtwv8/s1600/cohen%2Ba.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614783374664610658" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 253px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-lUu0taMnzaM/Teu3uxmnM2I/AAAAAAAABb0/h8s61eNtwv8/s400/cohen%2Ba.jpg" border="0" /></a><br /><br />Fue en <a href="http://paisajescritos.blogspot.com/2009/09/tres-horas.html">septiembre de 2009</a>. Aquí lo conté. Conté parte de aquellas impresiones. Otra, que ahora recuerdo bajo el supuesto título de "teloneros" quedó entre mis notas.<br /><br /><br /><br />Aquel día no hubo teloneros propiamente dichos, pero el público contribuyó a llenar el rato que quedaba para el inicio del concierto desde el momento en que nos pusimos a la cola. Allí, como en una Annie Hall de los madriles, un trío de jóvenes se explayaba sobre el arte. La estudiante de bellas artes, la de arquitectura y el músico. Mostraban al mundo voz en cuello lo bien que habían elegido sus carreras y encauzado su vida:<br /><br /><br />-Pues nada, no sabes cómo me va a venir para el concierto el inglés de la Erasmus. No sólo aprendí a dibujar.<br /><br />-Dibujar, eso sí que mola. Si yo supiese dibujar. Pero es que hay que pasar muchas horas haciendo rayas con un palo en la tierra-. Soltado con mucha seriedad y admiración por el chico (vamos, como lo de Karate Kid, me dije).<br /><br />- Más difícil tú, que eres músico., Si yo supiese tocar, eso... eso...<br /><br />- Bueno, no es difícil, yo no toco, sólo dejo que la música fluya.<br /><br />- ¿Y que sientes cuando tocas la batería?... ( intervino la tercera).<br /><br /><br /><br /><br />Avanzó la fila. Ellos, tan curtidos en viajes, y estudios, y... llegamos al control.<br /><br /><br /><br />-Señorita: me puede enseñar el bolso.<br /><br />- Ah, ¿y eso? ... si ésto es un concierto (por eso mismo: ¿o es que sólo has ido a verbenas y fiestas al aire libre?).<br /><br /><br /><br /><br /><br />Entramos. Y continuó el espectáculo en el nuevo vecindario, ya sentados. Mujer de unos cuarenta y...<br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">-Tiene su gracia que hace veinticinco años estuviese viendo a Leonard Cohen. Quién me iba a decir que volvería a verlo 25 años después (hasta aquí sin problemas, un comentario de lo más lógico y envidiable). Tú entonces no habías nacido. </div><br /><br />Su amigo joven (yo creía que era su hijo, pero no, los tenía al lado y no):<br /><br />-Jo, qué pasada, ¿no? Es como si yo viese a "los Siniestro" dentro de un montón de años.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Lo dicho, como sacados de una peli de Woody Allen. Sólo un minuto después empezó el concierto. Creo que me estoy haciendo mayor. Sinceramente, rogé para mis adentros que Leonard Cohen comenzase diciendo aquello tan vigente y tan bien expresado por el amigo Fernando "<em>Pero qué público más tonto tengo</em>". Aunque bien pensado, la mayoría del público no se lo merecía.</div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/-GihREm4GyXU/Teu3vOTApAI/AAAAAAAABb8/yeeaLXO3RUg/s1600/cohen%2Bb.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5614783382367020034" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 308px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-GihREm4GyXU/Teu3vOTApAI/AAAAAAAABb8/yeeaLXO3RUg/s400/cohen%2Bb.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Sirva este preámbulo para expresar mi alegría por el último flamante Príncipe de Asturias de las Letras. Algún día los Siniestro... aunque dice el tópico que gallegos y asturianos... Será por ésto. </div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Recordad que aún Dylan espera el Nobel de Literatura. Si me preguntan y sin que me pregunten: no tengo duda, no hay color. Leonard Cohen además de poeta, artista y artesano es también discreción y <em>cohe</em>rencia: no parece que el oportunismo sea su fuerte. ¿Quién le propuso para el Premio? </div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-50386549650444790292011-05-21T10:03:00.000+02:002011-05-21T10:07:36.549+02:00escrito en el paisaje (i)Principio de una serie que ya empecé sin darle nombre: <a href="http://paisajescritos.blogspot.com/2010/12/eternidad.html">graffitis</a> con plantilla o a pulso, epígrafes y epigramas, gramática y <a href="http://paisajescritos.blogspot.com/2009/03/no-somos-nadie.html">gritos en su tinta</a>. Y algún que otro borrón en busca de cuenta.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-2cP_P4OF9To/TddviepsGVI/AAAAAAAABbo/FYm7lfWc0vo/s1600/poetas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609074499047397714" style="WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-2cP_P4OF9To/TddviepsGVI/AAAAAAAABbo/FYm7lfWc0vo/s400/poetas.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-QAsFF87rDhQ/TddviQNh0bI/AAAAAAAABbg/EOvP2a76IbM/s1600/poetas%2B2.jpg"></a><br />El jardín de los poetas. Tras la puerta sólo queda la poética de los cascotes, de las piedras sobre las que crecieron las plantas desaparecidas. La excavación arqueológica sin fin hace el lugar más decadente que nunca. Con sus motos en la puerta, como un fotograma de película neorrealista. Motos de poetas enfermizos, tal vez entonces Quadrophenia.<br /><br /><br /><br /><div align="right"><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-QAsFF87rDhQ/TddviQNh0bI/AAAAAAAABbg/EOvP2a76IbM/s1600/poetas%2B2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609074495171187122" style="WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-QAsFF87rDhQ/TddviQNh0bI/AAAAAAAABbg/EOvP2a76IbM/s400/poetas%2B2.jpg" border="0" /></a><br /></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-73197035687151867522011-05-15T10:42:00.003+02:002011-05-15T11:29:14.475+02:00vuelta a la tesis<p align="right"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-nHeOXmIuWRA/Tc-a_aTY1SI/AAAAAAAABbQ/_LAuX3svrSM/s1600/sierpes%2Bgiralda.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606870475282634018" style="WIDTH: 152px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-nHeOXmIuWRA/Tc-a_aTY1SI/AAAAAAAABbQ/_LAuX3svrSM/s400/sierpes%2Bgiralda.jpg" border="0" /></a></p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p align="right"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-EGZxnFC_Zx0/Tc-a_f1o7fI/AAAAAAAABbI/9XXwxxQ9arg/s1600/santa%2Bcruz.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606870476768472562" style="WIDTH: 287px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/-EGZxnFC_Zx0/Tc-a_f1o7fI/AAAAAAAABbI/9XXwxxQ9arg/s400/santa%2Bcruz.jpg" border="0" /></a></p><br /><br /><br /><br />No sé si Nancy llegó a terminar su tesis. Tal vez lo cuente el mismo libro: tiempo ha que la leí y siguiendo esa costumbre de las relecturas he vuelto a ojearla (con ojo). Ha sido posible porque acabo de comprarme en tierras de RJ Sénder un ejemplar de enésima edición, perdido en casa ajena mi añoso libro, aquel que me trajo la sorpresa y tanto divertimento. Sin profundizar aquí mucho más, sólo por sus chanzas merece la pena, tan clásicas que ya forman parte del patrimonio español de la gracia y el chiste.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><p align="right"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-PoFB1DS6_kg/Tc-a_haMs3I/AAAAAAAABbY/yCHV05pBh7g/s1600/sta%2Bcruz%2B2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606870477190247282" style="WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-PoFB1DS6_kg/Tc-a_haMs3I/AAAAAAAABbY/yCHV05pBh7g/s400/sta%2Bcruz%2B2.jpg" border="0" /></a></p><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>"¿Sabes, Betsy querida? No hay gorilas en España. Cosa de veras inexplicable. No sé cómo han hecho su</em> guerra de gorilas <em>en el pasado por la cual son famosos los españoles en la historia desde el tiempo de los romanos. Tengo que preguntar en la Universidad esta tarde. Aunque me molesta hacer ciertas preguntas, porque hay gente a quien no le gusta contestar. Ayer me presentaron a dos muchachos en la calle de las Sierpes, y yo, que llevaba mis libros debajo del brazo y andaba con problemas de gramátrica, pregunté al más viejo: "por favor, ¿cómo es el imperfecto de subjuntivo del verbo</em> airear?". <em>El chico se puso colorado y cambió de tema. ¿por qué se puso colorado?</em><br /><em></em><br /><em>Me suceden cosas raras con demasiada frecuencia. Y no se puede decir que los hombres sean descorteses, no. Al contrario, se preocupan del color de mi pelo y hasta de mi salud. En la puerta del café hay siempre gente joven, y cuando vuelvo a casa veo que alguno me mira y dice "Está buena". Yo no puedo menos de agradecerles con una sonsira su preocupación por mi salud. Son muy amables, pero no los entiendo. A veces se ruborizan sin motivo. O se ponen pálidos. Sobre todo cuando les pregunto cosas de gramática".</em><br /><br /><br /><br /><br /><div align="right">R. J. Sénder, <em>La tesis de Nancy</em></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3049372558851243521.post-10036929471245864142011-04-30T20:53:00.011+02:002011-05-01T22:33:54.321+02:00loa<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ORkXxwuDUAU/Tb2_qPXVmvI/AAAAAAAABa4/-6-uYloUU14/s1600/LOARRE%2B5.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601844243918592754" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-ORkXxwuDUAU/Tb2_qPXVmvI/AAAAAAAABa4/-6-uYloUU14/s400/LOARRE%2B5.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/-HHk8sU1B6po/Tb2_qIUevxI/AAAAAAAABaw/lxeHzdaOu5k/s1600/LOARRE%2B4.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601844242027560722" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-HHk8sU1B6po/Tb2_qIUevxI/AAAAAAAABaw/lxeHzdaOu5k/s400/LOARRE%2B4.jpg" /></a><br /><br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/-6cxkiwBJCzc/Tb247A-hfzI/AAAAAAAABao/mfuSWzq-pG4/s1600/LOARRE%2B3.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601836835532799794" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/-6cxkiwBJCzc/Tb247A-hfzI/AAAAAAAABao/mfuSWzq-pG4/s400/LOARRE%2B3.jpg" /></a><br /><br /><br /><div><br /><br /><div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">Desde la carretera que viene de Huesca no es más que una gran peña, una más de las que se escalonan sobre el llano hacia la sierra. Poco después, pasado el pueblo de Loarre, la trampa del ojo deja de ser trampa, la naturaleza y la arquitectura han hecho un agradable pacto de vecindad, tan bien avenidas que cuesta ver dónde termina la roca y dónde el muro.</div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><br /><div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-iPXOyXO6Drw/Tb246v1IZyI/AAAAAAAABaY/LJRqVTFJRzo/s1600/LOARRE%2B1.jpg"><img style="WIDTH: 300px; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601836830930003746" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/-iPXOyXO6Drw/Tb246v1IZyI/AAAAAAAABaY/LJRqVTFJRzo/s400/LOARRE%2B1.jpg" /></a> </div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify">Resulta complicado disfrutar este estuche de arte con pose de erudito, el detalle se despista entre las altas voces de las piedras que obligan volver la vista a tiempos pasados (idealizados sin embargo o por ello). Esta simple e inevitable evocación romántica es la última y eterna victoria del castillo. </div><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div align="justify"></div><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-RvZFE_nMqzA/Tb2_qV6TolI/AAAAAAAABbA/QhR8wC_JmMQ/s1600/LOARRE%2B6.jpg"><img style="WIDTH: 266px; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601844245675876946" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-RvZFE_nMqzA/Tb2_qV6TolI/AAAAAAAABbA/QhR8wC_JmMQ/s400/LOARRE%2B6.jpg" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/-2OAfHcvxIb8/Tb246wOFHOI/AAAAAAAABag/au_eOZXQvZM/s1600/LOARRE%2B2.jpg"></a></div><br /><br /><div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-2OAfHcvxIb8/Tb246wOFHOI/AAAAAAAABag/au_eOZXQvZM/s1600/LOARRE%2B2.jpg"></a></div><br /><div></div><br /><div><em>Si la carestía absoluta de nuevas impresiones le lleva entonces a recogerse dentro de si y a alimentarse de las que se le agolparon antes en sobrado número para gozarlas y esprimirlas debidamente, una predominará sobre todas, pintándose en su fantasía con los mágicos colores de la visión, con las flotantes y aéreas formas de los sueños. Vio un monte coronado por una de esas tajadas moles parecidas a una fortaleza, trepó la aspera pendiente y la peña, como si se abriera por encanto, le ofreció de repente un castillo más embelesador que los fabricados por obra de los genios. La naturaleza desafiaba los siglos desde lo alto de su inmóvil pedestal, los puntiagudos peñascos eran la diadema de su calva frente y las almenas de su no domada independencia. Vino el arte y le dijo "yo te adornaré y te fortaleceré", y se incrustóen la roca y creció cual yedra asido a ella y la domesticó como a fiero corcel encaramándose encima, y de las peñas unas terraplenó, otras encerró en la oscuridad. </em></div><br /><div><em></em></div><a href="http://4.bp.blogspot.com/-2OAfHcvxIb8/Tb246wOFHOI/AAAAAAAABag/au_eOZXQvZM/s1600/LOARRE%2B2.jpg"><img style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 266px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601836831034645730" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/-2OAfHcvxIb8/Tb246wOFHOI/AAAAAAAABag/au_eOZXQvZM/s400/LOARRE%2B2.jpg" /></a><br /><br /><br /><div><em>Una cerca de desmoronados torreones rodea el castillo y la cúspide del monte a manera de collar de engarzados camafeos, descendiendo amorosamente hacia el lado de la subida como sobre el pecho de una virgen."</em></div><br /><br /><div></div><br /><br /><div align="right">Jose María Quadrado, <em>Recuerdos y bellezas de España</em> </div></div></div></div><div class="blogger-post-footer">los paisajes escritos</div>Unknownnoreply@blogger.com5